Arena entre las teclas

13 Mag

Questa mattina la barra spaziatrice del mac è rimasta incollata al suo fondo.

Il salnitro, che giorno e notte invade l’aria di Salgar, si sta mangiando i meccanismi elettronici che danno accesso al mio mondo virtuale.

Tutto suggerisce una rapida fuga.

Hostales

13 Mag

Nella mia stanza [d’ostello] le pareti sono di legno, sottili.

Di là, delle voci.

Suerte a todos.

Que les vaya bien.

Te vas?

Sì. Voy para Cali. Adiòs.

Salgaragain

13 Mag

Brisa

Humores de tròpico

Quitar la camisa

Paredes Sutiles

Puntigliosa rutina

Movimiento de hamaca

Contracolpe de brisa.

Viernes Santo en Macondo

13 Mag

Gabriel Garcìa Màrquez muriò
el ùnico dìa en que no salìan los periòdicos.

La noticia que todos los periodistas esperaban
se quedò entrecortada en su mitad.

Y como dijo el Maese
la realidad le ganò a la magia.

El viaje

05 Mar

26 XII 988 – tiempo después

30 Dic

Dame la formula
La canciòn la poesìa
Hazme canciòn, hazme poesìa
Para borrar tu melancolìa
Para no ser tu soledad.

Malditos gringos

25 Dic

Leer “La otra historia de los Estados Unidos“, de Howard Zinn, es una operaciòn dolorosa. Leerlo en tierras de bases militares, de “plan Colombia”, de “guerra al terrorismo”, peor aùn.

Howard Zinn cuenta la historia con otros ojos, los ojos de los jodidos. Indigenas, negros, obreros, comunistas, socialistas, anarquistas, migrantes, italianos, judìos, latinos, mujeres: todas esas categorìas que desde el 1492 encontraron una versiòn distinta al clàsico “American Dream”. La historia que sobresale habla solamente de guerra, de conflictos, de ganancia, de productividad, de enemigos, de “bien” contra “mal”. Desde sus primeros holocaustos, la masacre en contra los pueblos Arawak, el guiòn es un palabreo populista de dirigientes vulgares, incultos, guerreros.

Lo que màs parece absurdo, en esta deprimente realidad, es la actitud de los jodidos. O sea: de todos nosotros. Cada vèz màs engañados con historias còmo la del 11 de septiembre, o con cuentos de bases aereas y planes Colombia, de terroristas y comunistas y dictadores, mudos frente a un gigante que deja morir sus ciudadanos por la calle pero tiene toda clase de protecciòn legal para las sociedades acionarias.

Años y años frente a las pantallas de Hollywood, para darse cuenta, al fin, que el enemigo era el FBI.

There’s never been equality for me,
Nor freedom in this “homeland of the free.”
Say, who are you that mumbles in the dark?
And who are you that draws your veil across the stars?
I am the poor white, fooled and pushed apart,
I am the Negro bearing slavery’s scars.
I am the red man driven from the land,
I am the immigrant clutching the hope I seek—And finding only the same old stupid plan
Of dog eat dog, of mighty crush the weak.
I am the young man, full of strength and hope,
Tangled in that ancient endless chain
Of profit, power, gain, of grab the land!
Of grab the gold! Of grab the ways of satisfying need!
Of work the men! Of take the pay!
Of owning everything for one’s own greed!

Let America be America again – Langston Hughes

Gramàtica lìquida

08 Ago

Refugio

El sexo como un lenguaje
o mejor:
como la sublimaciòn del lenguaje
como un discurso que cambia de forma,
para volverse su mismo contenido.

Cuando tu y yo nos hundimos en aquella oscuridad humeda y todo se hace
osmosis
nos estamos diciendo mucho màs de cuanto no hayan hecho las palabras
que nos trayeron hacia allì.

Sobre mi piel se derriten tus miedos y tu deseo
entre tus piernas amarras todo lo que no sabrìa decirte.

El olvido en los sentidos se hace confesiòn
se hace promesa
se hace un sinònimo de nuestro ser màs escondido
[que justamente por ser escondido, no tiene nombre].

Cada movimiento tuyo es una palabra
cada vez que yo empujo, es un verbo
el sujeto serà solo y siempre una unica conjugaciòn
un “nosotros”.

Es por eso que el sexo para su mismo deja la boca seca.
Es como encontrarse, los dos, a la mesita de un restaurante
y esperar que la mesera llegue con la ordinaciòn
sin que ya se tenga algo por decir.

Es por eso que el sexo converitdo en rutina tiene el mismo sabor
de aquellos dialogos que nacen
solo
para destruir
el silencio.

Aquellos dialogos en los cuales ya se conoce la palabra del otro
[y por esto ya no se escucha].

Es un lenguaje, el sexo.
Bueno para los insultos, las divagaciones, las confesiones, la poesia.

Solo se necesita algo por decir.

No tu rno

04 Mag

Pero… tu crees realmente en lo que haces? Quiero decir: cuando cuentas a la gente los detalles de tu actividad, cuando te calientas en el intento de explicar a los demàs quien sabe cual maravilla, realmente estàs convencido que todo este rollo tiene un sentido? De acuerdo: eres bueno. Pones pasiòn en tus obras. Trabajas de ingenio y de conocimiento. Tus trabajos expresan lo mejor de tu capacidad.
Pero lo que sucede es que mientras me hablas no logro no irme detràs de aquella mancha sobre tu frente, y mis orejas resuenan en un supremo Nada, y mi memoria de repente se acuerda de aquel lombriz que anoche marchaba en la orilla de la carretera, y se pregunta si habrà logrado su propòsito, llegar al otro lado de la carretera.
Y mientras tanto tu hablas, tu me cuentas tu trabajo, y en cierto sentido, tengo que admitirlo, me convences.

Si un dìa tendré que tener una ilusion, buscaré la tuya.

Junìn

19 Mar

Soy, pero soy también el otro, el muerto
El otro de mi sangre y de mi nombre,
Soy un vago señor y soy el hombre
Que detuvo las lanzas del desierto.

 

(Jorge Luis Borges di fronte alla statua di suo nonno, ufficiale d’esercito nella battaglia di Junìn).

Diary of a Baltic Man

Real Eyes. Real Lies. Realize.


Ricerca personalizzata