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Mañana de domingo


27 Mar

Hablábamos de café, de este mundo loco que pide visas a las personas y permite que el papel higienico viaje a lo ancho y a lo largo, de becas para universidades canadienses y del trio jazz de la noche anterior. Dibujando en el aire proyectos irrealizables, saboreando el metal de la sangre en la boca de quien se lanza cabeza abajo en el estrecho sendero entre fantasia y “realidad”. Así entre comillas porque así dice el gran escritor, una de las pocas palabras que no tienen ni pueden tener sentido lógico/semántico/literario.
Todo en nuestros papeles significaba diferencia, el color de la piel, el continente de nacimiento, el sexo, hasta la edad. Y todo mostraba, una vez más, como los papeles no tienen ningún sentido, utiles para escribir poesías o – alternativamente – limpiarse el culo, o escribir poesías para después limpiarse el culo, y negar así todo significado romántico a la necesidad de expresividad como pieza de arte en forma fetal. Volábamos en los bajos cielos de nuestros amores imposibles, solos frente a un espejo empañado de nuestros respiros. Tu artista callejero, mi quimera lejana, el affaire con el periodista puertorriqueño, las largas manos de la tentación en un film de Fellini. Y aquel escritor mexicano, escuchabas mis historias de mundo y leías en tu mente viejas páginas lejanas, hoy navego entre sus palabras y en silencio pienso en ti. A nuestros alrededores paseaban policías con el mitra en la espalda, estábamos en la capital de un país en guerra y la indiferencia de nuestra actitud era el testamento de nuestras esperanzas hacia un mundo mejor. Era nuestra mañana de domingo, todo lo que teníamos, todo lo que hubiéramos querido tener.

Diary of a Baltic Man

Real Eyes. Real Lies. Realize.


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