Archive for the ‘cuentos’ Category

Gramàtica lìquida


08 Ago

Refugio

El sexo como un lenguaje
o mejor:
como la sublimaciòn del lenguaje
como un discurso que cambia de forma,
para volverse su mismo contenido.

Cuando tu y yo nos hundimos en aquella oscuridad humeda y todo se hace
osmosis
nos estamos diciendo mucho màs de cuanto no hayan hecho las palabras
que nos trayeron hacia allì.

Sobre mi piel se derriten tus miedos y tu deseo
entre tus piernas amarras todo lo que no sabrìa decirte.

El olvido en los sentidos se hace confesiòn
se hace promesa
se hace un sinònimo de nuestro ser màs escondido
[que justamente por ser escondido, no tiene nombre].

Cada movimiento tuyo es una palabra
cada vez que yo empujo, es un verbo
el sujeto serà solo y siempre una unica conjugaciòn
un “nosotros”.

Es por eso que el sexo para su mismo deja la boca seca.
Es como encontrarse, los dos, a la mesita de un restaurante
y esperar que la mesera llegue con la ordinaciòn
sin que ya se tenga algo por decir.

Es por eso que el sexo converitdo en rutina tiene el mismo sabor
de aquellos dialogos que nacen
solo
para destruir
el silencio.

Aquellos dialogos en los cuales ya se conoce la palabra del otro
[y por esto ya no se escucha].

Es un lenguaje, el sexo.
Bueno para los insultos, las divagaciones, las confesiones, la poesia.

Solo se necesita algo por decir.

No tu rno


04 Mag

Pero… tu crees realmente en lo que haces? Quiero decir: cuando cuentas a la gente los detalles de tu actividad, cuando te calientas en el intento de explicar a los demàs quien sabe cual maravilla, realmente estàs convencido que todo este rollo tiene un sentido? De acuerdo: eres bueno. Pones pasiòn en tus obras. Trabajas de ingenio y de conocimiento. Tus trabajos expresan lo mejor de tu capacidad.
Pero lo que sucede es que mientras me hablas no logro no irme detràs de aquella mancha sobre tu frente, y mis orejas resuenan en un supremo Nada, y mi memoria de repente se acuerda de aquel lombriz que anoche marchaba en la orilla de la carretera, y se pregunta si habrà logrado su propòsito, llegar al otro lado de la carretera.
Y mientras tanto tu hablas, tu me cuentas tu trabajo, y en cierto sentido, tengo que admitirlo, me convences.

Si un dìa tendré que tener una ilusion, buscaré la tuya.

La gata


16 Feb

La gata logra perfectamente que su lenguaje funcione. La gata quiere comunicarte lo queella siente, lo que ella quiere.
No hay manera de malentender su mensaje.
La gata juega, la gata es seria, la gata es tremendamente en poder de todas las maravillas que le ofrece su cuerpo, la gata te mira con fría devocción, la gata se acerca a tu piel solamente porque ahora la necesita. La gata es así, animal que no vive ni adentro ni afuera de una casa, las cuchillas escondidas por debajo de una piel suave y caliente.
Por esto la gata necesita cazar. Sea por juego o por sobrevivencia, la gata no soporta que alguien entre en el alcance de sus vibracciones. No existe posibilidad de que sea de otra forma para la gata: hasta el fuego de la chimenea calienta solamente si ella decide prender la chispa de su deseo.

Yo no me atrevo a abrir la puerta y dejar que la gata salga del cuarto. Ya sé bien que después me haría falta su nariz humeda buscando mi calor, sus ojos que se mantienen cerrados para no tener que compartir con nadie el placer de este contacto.
Por fin le abro la puerta. La gata sale. Mientras la encierro afuera, ella sabe que me arrepentiré, y no le importa. Solo busca en la puerta que se cierra la manera de volver.

El Túnel


09 Feb

Maria Iribarne soy yo.
El hombre violento que se vio obligado en matarte, el ser incomprendido que destruye cada rayo de luz que podrían salvarlo.
Soy yo, Juan Pablo, pintor, alma solitaria en la búsqueda de una limosna de comprensión; posesión animal y humanos celos, porque al final eres tu quien no entendió que tu sol podría ser yo, y mio el calor que derramará tu hielo. Maria Iribarne es el verdugo que inspiró la mano que la mató.

Maria Iribarne eres tu.
La hembra fugaz, la aparente apatía de quien siente algo para todos,  y nada hacia nadie. El rostro ilusorio de la libertad, la melancolía frente a un cuadro que dibuja algo que al final se esfuma, se insinúa solamente. Eres tu, palabras que fluyen sobre el vidrio, instinto de jugar con la soledad de los demás. Maria Iribarne es la victima inocente de sí misma.

Maria Iribarne somos nosotros, todos.
Solitarios por decisión de los demás, causa y consecuencia de un solo malestar intrínseco.  Somos nosotros, que nos defendemos atacando, que atacamos cayendo, que caemos por culpa de quien construyó el balcón. Es por esto que El Túnel es una obra maestra: en el tormentoso dañarse reciproco de Maria y Juan Pablo, Sábato propone una metáfora perfecta de la condiciòn humana, a travès del filtro mejor: la relaciòn de amor.

La patria


31 Gen

…pues la patria no es sino la infancia, algunos rostros, algunos recuerdos de la adolescencia, un àrbol o un barrio, una insignificante calle, un viejo tango en un organito, el silbato de una locomotora de manisero en una tarde de invierno, el olor (el recuerdo del olor) de nuestro viejo motor en el molino, un juego de rescate.

Ernesto Sàbato – El Tùnel

i-Phone 400000


25 Gen

Se acerca con mirada pícara, diez minutos antes que el concierto empiece.  Su instrumento todavía está en la funda; tiene otro para pensar. Entre las manos, su última joya. El i-Phone 400000, prodigio de los prodigios, y solamente seis meses después de l’iPhone 399999. Es impaciente de enseñarme las maravillas del aparato. Mapa de navegación estelar, condensador de recetas de sushi japonés, conexión satelital con Marte, las 25 temporadas de los Simpsons. Allí encuentras también la tabla periódica de los elementos químicos, y quisiera saber cuando usará esta cosa en su vida.

Después, a lo largo del concierto, me doy cuenta de que no está demasiado atento a las armonías. Frente a él está el i-Phone 400000, que saca extrañas luces de la pantalla. Me pregunto que rayos está haciendo, pero tiene la mirada satisfecha.

Cuando el concierto termina, se acerca con la misma excitación de dos horas antes. Abandona su instrumento en el medio de la sala, sin importarle de la masa de gente distraída. Su mano derecha, erecta, me muestra el i-Phone 400000 en todo su esplendor. Con una mirada de complicidad, le dá el play y sale un ruido terrible, como el sonido de una sierra electrica y sin aceite en el tráfico de Bombay. Es la registración, en toma directa, del concierto que acaba de tocar.

“Sabes cual es lo maravilloso en todo esto?”, me dice, antes de irse. “Lo maravilloso es que lo puedes subir enseguida en internet, casi como si fuera en tiempo real”.

Nieve


18 Nov

“El verdadero poeta posee el arte del funámbulista. Escribir es ir, palabra tras palabra, detràs de un hilo de belleza, el hilo de una poesia, de un obra, de una historia tejida sobre papel de seda. Escribir es ir paso tras paso, pagina tras pagina, detràs del camino de un libro. Lo dificil no es levantarse del suelo y quedar en equilibrio sobre el hilo del lenguaje, ayudado por la balanza de la …pluma. No es tampoco seguir una linea continua y tal vez interrumpida por vertigos efimeros como la caida de una coma o el obstaculo de un punto. No, lo dificil, para el poeta, es quedarse de piè sobre aquel hilo que es la escritura, vivir cada ora de la vida a la altura de su proprio sueNo, no bajarse nunca, ni siquiera por un momento, de la cuerda de la imaginaciòn. En verdad, lo dificil es llegar a ser funambulista de la palabra”.

Maxence Fermine – Nieve

Pan


28 Ott

…acaso alguna alegrìa recòndita que proviene de tu juventud y de la primavera, y que no se resigna a estar encerrada en un cuartucho, te impele hacia el vasto bosque, hacia el mar…

 

Pan, de Knut Hamsun, es un amigo un poco deprimido que cuando lo encuentras te cuenta sus desastrosas novedades sobre su amor imposible y un poco enfermo.
Tu lo escuchas, sin hacerle demasiado caso, y cuando te encuentras y te sientas frente a èl, al final estàs siempre demasiado atropellado por tu misma vida, para escuchar lo que tu amigo ha de contarte. Le pones cara bonita, y sus palabras te entran en el oìdo para flotar en un espacio que no està apto para procesarlas.

Hasta que una noche, mientras tu amigo, como siempre, habla, todo te aparde repente claro. Su historia, tu historia, la historia. Cuentos de amor, energias poderosas que – como la diosa Shiva – tienen la facultad de crealo y destruirlo todo. Tu amigo habla de ti, habla tambièn de ti, y aunque ahora todo te parece tan claro, no deja de estar asombrosamente negro, y sin fin.

Sin continuidad de soluciòn


18 Lug

Es una historia que pasa, transforma y nos transforma.
Es una historia de movimiento ciclico, se mueve como una espiral debajo de nuestros pies, ofrece los mismos paysages de siempre, sin especificar que es la perspectiva, la que ha cambiado. Las figuras son siempre las mismas, pero los colores son un poco menos vivos.
Es una historia de subida y no permite momentos de descanso, la mirada pegada al asfalto y el sol aumenta su intensidad, es una historia de subida y el vertigo se hace a cada paso màs espantoso, los paysages y los niveles de lectura se cumulan en el fondo.
Es una historia de un solo sentido porque no conoce reversa: el unico camino para volver es la caìda, la unica direciòn posible es un signal anonimo blanco y azul, y un poco màs allà siempre hay un cruce, o una curva.
Es una historia sin sentido pero es todo lo que tenemos, lo que querìamos tener, y la unica defensa està en el seguir caminando.

Ratones


16 Giu

Escribo mientras un raton busca desesperadamente de ganarse su libertad.
Se lanza alma y cuerpo en contra de las rayas blancas de su prisiòn, trata de abrirse un espacio marcado por el hierro.
Ayer lo logrò, por primera vez, desde cuando vivo en su propia mesa.
Estaba leyendo noticias en internet, cuando apareciò esta mancha peluda en la oscuridad.
Su dueña habìa olvidad insertar la seguridad a la cancha, despuès de tirarle un poco de salada.
Mi companera de cuarto habìa olvidado insertar la seguridad a la jaula, ella que no se olvida nunca de nada, tampoco de las palabras de su novio, tiradas, como salda, cinco años antes.
He visto este topo acercarse a mi mouse, aunque se quedaron indiferentes, el uno hacia el otro.
Es un mouse Dell, negro con dos botones blancos, tal vez el Hamster no se ha reconocido en èl.
Ha sido un momento bastante dificil, no he sabido como reaccionar.
Estaba leyendo las noticias relativas a Gadafi, y a los jovenes indignados de España, que reclaman por su libertad.
Me he acercado al raton, y le he puesto encima un pedazo de plastico rosado, el mismo que usa para simular sus viajes nocturnos, el mismo sobre el cual corre, sin dejarme dormir.
En la parte de abajo estaba el Internazionale, un numero de abril, uno que se llama “Pane e libertà”.
Hice presiòn y levanté la revista con el pedazo de plastica allì encima.
El ratòn estaba en el medio, observando la situaciòn, sin saber como interpretarla.
La jaula del ratòn tiene una puerta en la parte superior, lineas blancas un poco oxidadas.
Puse el ratòn en su jaula, cerrando bien las dos salidas.
Cuando le expliqué todo a mi compañera de cuarto, ella estaba feliz. Me dijo “gracias”.

Desde aquel entonces, tengo como la impresiòn que el ratòn me mire fijo a los ojos.

Diary of a Baltic Man

Real Eyes. Real Lies. Realize.


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