Dicono che la buona letteratura non invecchia.
Dicono che la poesia non è una questione di stile, ma una verità che si presenta come tale proprio perché sta fuori dal suo contesto, fuori dal tempo e dal modo in cui venne scritta e viene ascoltata.
La poesia, come la musica.
Un simbolo che non significa nient’altro che se stesso.
E allora
cosa ne sarà di Charley che cadde mentre lavorava dal ponte volò e volò sulla strada.
Dove sono Ella e Kate morte entrambe per errore, una di aborto, l’altra d’amore.
E Maggie uccisa in un bordello dalle carezze di un animale, e Edith consumata da uno strano male.
E Lizzie che inseguì la vita lontano, e dall’Inghilterra fu riportata in questo palmo di terra.
Dove sono i generali che si fregiarono nelle battaglie con cimiteri di croci sul petto, dove i figli della guerra, partiti per un ideale, per una truffa, per un amore finito male.
Hanno rimandato a casa le loro spoglie nelle bandiere, legate strette perché sembrassero intere.
Dov’è Jones il suonatore, che fu sorpreso dai suoi novant’anni e con la vita avrebbe ancora giocato.
Lui che offrì la faccia al vento, la gola al vino e mai un pensiero, non al denaro, non all’amore né al cielo.
Lui sì sembra di sentirlo cianciare ancora delle porcate mangiate in strada nelle ore sbagliate.
Sembra di sentirlo ancora dire al mercante di liquore:
“Tu che lo vendi, cosa ti compri di migliore?”
[cenni biografici]:
Tratto da qui, a sua volta tratto da qui, a sua volta tratto da].
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